饥饿是一条盘踞在腹腔里的毒蛇，啮咬着胃壁，吮吸着最后一点热气。林断拖着步子，踩在官道的浮土上，脚印浅得像随时会被风吹散。连日的雨水泡软了泥土，却泡不软这世道的冷硬。他看见一处路边野店，茅草棚下摆着几张歪斜木桌，笼屉掀开时，白汽裹着麦香扑出来，像一只无形的手攥紧了他的喉咙。
店伙计是个精瘦汉子，眼角耷拉，正用抹布擦拭油腻的桌案。见林断驻足，他甩了甩布巾，灰尘混着馊味荡开：“去去去！臭要饭的，这里不是施粥棚！“话音未落，已伸手来推搡。林断的拳猛然握紧，锈刀在鞘中发出微鸣——可这鸣声太轻，轻得连他自己都听不清。
角落里，一个穿短打劲装的虬髯汉子拍桌而起：“聒噪什么！给这小兄弟上两个馒头，再打碗酒，记我账上！“他腰间佩刀宽厚，刀柄缠的牛皮已磨出毛边，是走镖人的标记。伙计瞬间换了脸色，讪笑着应声而去。汉子走到林断面前，目光如炬，却无鄙夷：“我姓赵，镖局混饭吃。看你这样子，是刚挨了刀？“
林断不答。赵镖师也不追问，只将酒碗推到他面前。碗是粗陶，酒液浑浊泛黄，浮着些许沫子，气味冲得像淬火的铁水。林断盯着碗中晃动的倒影——一张灰败的脸，眼底却烧着两簇不肯熄的火。他忽然端起碗，仰头灌下！
辛辣感如野火燎原，从舌尖炸到喉头，仿佛吞下了一柄烧红的钝刀，刮过食道，直坠入空荡的胃囊。他呛得弯下腰，咳得撕心裂肺，眼泪混着鼻涕淌进衣领。可那灼痛过后，一股蛮横的热意却从丹田升起，像冻土下挣出一颗草芽，微弱，却执拗。
赵镖师哈哈大笑：“第一口酒都这样！喝惯了，才知道它是穿肠的毒，也是续命的药！“他丢给林断一个油纸包着的馒头，“江湖路长，饿死的人比战死的人多。“
林断攥着馒头，指尖陷进松软的面皮。他望向官道尽头——暮色四合，远山如瘴。原来人在饿极时，尊严是可以称斤论两的；原来人在冻僵时，一碗劣酒也能煨出三分活气。他抹去嘴角残酒，锈刀悄然贴紧膝头。这一次，刀鞘似乎不再那么沉了。
夜宿破庙，残垣断壁挡不住穿堂风。林断蜷在神像后的角落，身下只垫着些干草。白日的烈酒在胃里灼烧，却驱不散骨髓里的寒意。那碗浑浊的液体像是一把钥匙，打开了他竭力封锁的记忆之门。
甫一闭眼，他就被拽回了那条冷街。
雨水不再是冰冷的背景，而是粘稠的、带着铁锈味的血雾。师父倒下的动作被无限拉长，每一个细节都纤毫毕现——那因惊愕而微张的嘴唇，那逐渐涣散的瞳孔，还有喉咙上那个细小的、仍在汩汩冒血的孔洞。
“别……别拔刀……”
师父的遗言不再是模糊的警示，而是在他耳畔反复嘶鸣，每一次重复，都伴随着司徒狂在酒楼窗口那漫不经心的一瞥。那眼神，与其说是轻蔑，不如说是彻底的无视。仿佛碾死的不是一条人命，只是拂去了衣襟上一粒多余的尘埃。
梦魇扭曲着，演化出更可怕的场景。他看到自己拔出了锈刀，嘶吼着冲上去，可司徒狂只是优雅地转着手中的玉箫。那玉箫化作一条碧绿的毒蛇，轻易地缠住了他的锈刀，稍一用力，锈刀便如枯枝般寸寸断裂。然后，箫尖点向他的咽喉，冰冷的触感如此真实……
“呃！”
他猛地坐起，大汗淋漓，心脏在空寂的破庙里擂鼓般狂响。寒风从破窗灌入，吹在他被冷汗浸透的背上，激起一阵战栗。他下意识地摸向腰间，紧紧握住了锈刀的刀柄。
刀身冰冷，粗粝的触感却奇异地给了他一丝微弱的安全感。
黑暗中，他喘息着，试图驱散脑海中那致命的碧绿箫影和师父倒下的慢动作。可它们如同附骨之疽，牢牢钉在他的识海深处。
他知道，这不是结束。
只要他闭眼，只要他松懈，这条血淋淋的冷街，这个绝望的雨夜，就会一次次重演，直到将他彻底吞噬，或……直到他拥有斩碎这梦魇的力量。
梦魇会反复降临。除非有一天，他能亲手斩碎它。